Comienza el estiaje.
Disfrutamos de la última nieve invernal en las altas cimas.
Hayley canta ""thruth didn't free me so I have to do it by myself".
Con chamarras sobre sus cabezas, los obreros
de la carretera se protegen del sol.
Abandono otra ciudad que tiene sabor de mujer.
Su mapa callejero son las líneas de sus manos,
sombras de deseos.
Es un amor de puro encono, pero concede
la paz de un cielo nocturno lejano. Otro.
Circula un convertible con dos grandes mujeres
sentadas sobre los respaldos traseros:
la semana pasada, en esta misma curva,
murieron veinte personas en una carambola.
Mis sentimientos son un grafitti bajo el sol.
Tal vez alguien los tatuó con su lengua en mi pecho.
Era una hembra, por supuesto, pero no humana.
